Que será feito da minha faca do Rambo que tinha quando era pequeno?

Hoje visitou-me um fantasma do passado. Um resquício da infância, uma melodia evocativa de outras manhãs solarengas como a de hoje, uma viagem no tempo, a um tempo com menos preocupações e em que os dias tinham muito mais minutos que os de hoje.

Esta manhã, ouvi aquele ‘chilrear’ inconfundível e inesquecível, que não ouvia há muitos, muitos anos. Aquele pífaro mágico, aquela espécie de flauta hipnotizante, que me fez correr na sua direcção, que é como quem diz, me fez abrir a janela armado em S. Tomé (ver para crer), pois podia ser uma partida do meu cerebelo, ainda meio estremunhado e mal-acordado que estava.

Mas era ele mesmo. Era o amolador de facas. Essa figura histórica, quase mitológica, na sua bicicleta atafulhada, munido da sua gaita inebriante, que a todos anunciava a sua presença.

Esse espectro ambulante, memória de manhãs de sábado, talvez dos inícios dos anos 90, voltou a espalhar o seu encanto. A polifonia daquele fragmento de Música continua igual, a alternância agudo-grave-agudo mantém-se perfeita. Só a imagem do amolador se alterou. Lembrava-o alto e esguio, com o dobro da altura da bicicleta. Hoje encontrei-o atarracado e pouco maior que o dito veículo. Talvez seja o mesmo homem, vergado que está pelo peso da idade, muitas e muitas facas amoladas depois.

Mas foi bom ver que ainda há tradições da velha guarda, que alguns não permitem que caiam no irretornável oblívio. E recordar a infância é sempre tão bom.

Ah, é verdade. O novo aeroporto sempre vai ser em Alcochete. Afinal o deserto do camelo do Mário Lino não é assim tão mau.

Vou amolar uma faca e assobiar melodias de sonho. Até lá.