Entre minis e bifanas, entre farturas e rifas, entre meretrizes de Vera Cruz e reformados com vontade de gastar numa noite a pensão e um frasco de Viagra, entre bêbados a rimar com alho e truta a cada frase e saloios vestidos como se estivessem na gala dos Óscares, entre Ronaldos com 4 dentes e Gagas com 14 anos, a atracção musical da noite era um anão que tocava órgão. Mas com dificuldade, uma vez que o dito lhe dava pelo peito.
Peixinho, como ficou baptizado, era hábil artista de variedades, dono de voz monocórdica impecável e bota castanha catrapila, que tinha em Bitoque a sua maior fã.
Bitoque era a maior fã mesmo, pois o que está em questão aqui é um portento de carne, mulher para cima dos 150kg, de vestes justas como está claro, pois para canhões deste calibre não se faz roupa que fique larga.
O amor por Peixinho fazia com que fosse a única a bailar de forma exuberante bem na frente do palco ao som das horrendas versões dos Xutos e do quem será o pai da criança, enquanto o resto da populaça se deixava ficar sentada nas cadeiras, alguns julgando estar a assistir a uma peça de teatro pobremente encenada, e outros sem arredar pé da zona dos comes - brasileiras incluídas - e bebes, ignoravam por completo a prestação mui digna daquele pequeno grande artista.
Mas importa fazer uma ressalva. Seria injusto afirmar que Bitoque era a única a dançar.
Pálinho, rapazola de risco ao lado e calças até ao pescoço, espécie de anfitrião oficioso da festa que fazia questão de cumprimentar cada pessoa presente no recinto, desde cedo que se abeirou do palco para abanar o corpo ao som de Peixinho, variando entre os saltinhos irregulares à putos do Sudoeste e o mais clássico headbang à metaleiro, que colocou em prática de modo irrepreensível na versão que Peixe nos ofereceu da “Dunas” dos GNR.
O mal de muitos filmes dentro do género thriller é que procuram compensar a fraca estrutura narrativa com um ritmo frenético e com sucessivos twists, que depois no fim acaba por ser só fogo de vista. But not with Roman Polansky, nesta adaptação do livro de Robert Harris sobre um escritor (Ewan MacGregor) que é contratado para escrever a biografia de um ex-primeiro ministro inglês (Pierce Brosnan) e se vê envolvido num imbróglio político a nível internacional, que vai pôr em risco a sua própria vida.
A história, na sua generalidade, não é nova. O homem perdido na vida, com problemas pessoais, que conhece uma moça também em busca de algo mais da vida, a redenção que parece surgir deste enlace, as coisas que dão para o torto e que no fim se endireitam ou não. Já se viu.
A moda de fazer remakes, adaptações e sequelas a torto e a direito parece que se instalou em Hollywood. Deve ser falta de bons argumentos originais ou então a indústria caiu quase toda no poço do facilitismo que é refazer algo já feito, que convenhamos dá muito menos trabalho.
