System.Of.A.Down . "Sugar" . 1998 . Good.Times .
quarta-feira, 29 de abril de 2009
quinta-feira, 23 de abril de 2009
35 anos depois...
É um nojo o que se vem passando neste país ao longo destas últimas décadas.
Andam a querer rescrever a história, estes porcos, a adulterar aquilo que foi o 25 de Abril e os valores que ainda representa.
Pouco a pouco querem que o significado da Revolução se vá diluindo, dando lugar a exaltações do Estado Novo, para que os nossos filhos cresçam com a ideia de que aquilo em 25 de Abril de 1974 não passou dum grupo de terroristas tipo Al-Qaeda que tomou de assalto a pátria bela e que antes disso é que a vida era boa em Portugal, não havia pretos nem crime nem poucas-vergonhas, seus grandes filhos da puta!
Sei bem o que vocês querem, seus fascistas, mas enquanto houver memória e liberdade para falar, as canções e os gritos da revolução chegarão sempre mais alto que as mordaças que vocês, pela calada, tentam colocar nas nossas bocas.
Para esses estercos humanos que andam a fazer pouco do povo e a atirar-lhes areia para os olhos, com votações do maior português de sempre, com a edição em fascículos da vida do Salazar na semana do 25 de Abril e com a estreia no cinema do filme do mesmo traste na véspera do 1º de Maio, tenho apenas a dizer:
VIVA ABRIL! VIVA A REVOLUÇÃO!
25 DE ABRIL SEMPRE!
FASCISMO NUNCA MAIS!
Andam a querer rescrever a história, estes porcos, a adulterar aquilo que foi o 25 de Abril e os valores que ainda representa.
Pouco a pouco querem que o significado da Revolução se vá diluindo, dando lugar a exaltações do Estado Novo, para que os nossos filhos cresçam com a ideia de que aquilo em 25 de Abril de 1974 não passou dum grupo de terroristas tipo Al-Qaeda que tomou de assalto a pátria bela e que antes disso é que a vida era boa em Portugal, não havia pretos nem crime nem poucas-vergonhas, seus grandes filhos da puta!
Sei bem o que vocês querem, seus fascistas, mas enquanto houver memória e liberdade para falar, as canções e os gritos da revolução chegarão sempre mais alto que as mordaças que vocês, pela calada, tentam colocar nas nossas bocas.
Para esses estercos humanos que andam a fazer pouco do povo e a atirar-lhes areia para os olhos, com votações do maior português de sempre, com a edição em fascículos da vida do Salazar na semana do 25 de Abril e com a estreia no cinema do filme do mesmo traste na véspera do 1º de Maio, tenho apenas a dizer:
VIVA ABRIL! VIVA A REVOLUÇÃO!
25 DE ABRIL SEMPRE!
FASCISMO NUNCA MAIS!
sexta-feira, 17 de abril de 2009
Oh Sô Doutor Faxavor!
Pára tudo. Estou com o ego gordão!
Hoje chamaram-me pela primeira vez
DOUTOR!
E foi num contexto sério, carai!
Juro, um gajo sente-se logo outro.
Dr. Rui. Soa bué bem, foda-se.
Pelo menos hoje este é o blogue do Dr. Ruca, não é aquela merda do costume, tá bem?
Agora vou ali degustar um vinho como deve ser que um doutor não bebe carrascões, olha-me essa!
Aquele abraço à Doutor
Hoje chamaram-me pela primeira vez
DOUTOR!
E foi num contexto sério, carai!
Juro, um gajo sente-se logo outro.
Dr. Rui. Soa bué bem, foda-se.
Pelo menos hoje este é o blogue do Dr. Ruca, não é aquela merda do costume, tá bem?
Agora vou ali degustar um vinho como deve ser que um doutor não bebe carrascões, olha-me essa!
Aquele abraço à Doutor
DoutorDoutor
DoutorDoutorDoutor
DoutorDoutorDoutor
Doutor...
Doutor...
sexta-feira, 10 de abril de 2009
Era para vos oferecer um pacotinho de amêndoas mas...
... vão ter de se contentar com este outro docinho.
Nova Iorque, 4 de Abril, benefit para a David Lynch Foundation.
Ben Harper faz de Freddie Mercury e Eddie Vedder faz de David Bowie.
Os Relentless 7, nova banda do Ben fazem dos restantes Queen.
A canção, está claro, é "Under Pressure".
Nova Iorque, 4 de Abril, benefit para a David Lynch Foundation.
Ben Harper faz de Freddie Mercury e Eddie Vedder faz de David Bowie.
Os Relentless 7, nova banda do Ben fazem dos restantes Queen.
A canção, está claro, é "Under Pressure".
terça-feira, 7 de abril de 2009
Momentos Especiais Caril Cabral
Ah as urgências de um hospital público de Lisboa.
Juntamente com a Loja do Cidadão dos Restauradores, é sem dúvida o melhor sítio para observar de perto o quão original e mágico é o bom povo português.
A principal diferença é o cheiro, pois 90% das pessoas que vão à Loja do Cidadão não gostam de tomar banho. Há que poupar água mas aquilo é um abuso, meus senhores.
De volta ao hospital...
Mesmo que se leve um livro interessante para ler, as maravilhosas idiossincrasias dos utentes deste serviço saltam por demais à vista (e à audição e até ao olfacto).
Na sala de espera temos o prazer de conviver com espécimes tão peculiares quanto a mãe divorciada que deixa tocar até à morte o seu super toque de telemóvel liga já 3939 com o épico de Tony Carreira "vou deixar-te louca, carinha laroca, carinha laroca, com água na boca, carinha laroca, carinha laroca..."
Canção que certamente pouco agradou a uma jovem gótica de 120 kg com uns óculos de mergulho na cabeça. Não percebi porquê. Não posso confirmar mas estou certo que foi chamada para Neurologia. Havia algo de muito errado com aquela miúda.
Perto dela, dá-se entretanto uma altercação curiosa, na qual uma mulher dos seus 50 anos oferece o lugar a uma outra que aparentava a mesma idade, pelo que esta retorquiu com um seco: "Não, obrigado, sente-se a senhora.", sendo óbvio que o que lhe queria dizer era: "Oh meu granda coirão, não me estás a chamar velha porventura, não?"
Resumindo, as duas, senhoras do seu nariz, ficaram em pé e a cadeira vazia até que um tipo claramente esquizofrénico com pinta de fã de Iron Maiden viu aquele lugar desocupado e não se fez rogado.
Depois de ter ido lá fora dar uma esmola à EMEL que leva a peito sempre que um gajo não lhe faz uma doação, sentei-me ao lado de uma anciã, com uma idade mínima de 75 anos, não tinha menos. Logrados uns 5 minutos, a idosa sai-se com um "com licença". Esperei que a dona se levantasse. Porém, não o fez. O que fez foi levantar ligeiramente o corpo cansado em relação ao assento da cadeira e largar um 'Bruuuum', alarme sonoro de que algo iria muito mal naqueles intestinos. Aiaiaiai. Mantive os olhos no livro para não envergonhar mais a senhora que se desfazia em desculpas.
Uff! Chega finalmente a minha vez de passar os biombos que nos separam dos supostos profissionais de saúde. E do lado de lá é todo um mundo à parte.
O relato fica para uma próxima. Agora vou comer um olá fresquinho.
Juntamente com a Loja do Cidadão dos Restauradores, é sem dúvida o melhor sítio para observar de perto o quão original e mágico é o bom povo português.
A principal diferença é o cheiro, pois 90% das pessoas que vão à Loja do Cidadão não gostam de tomar banho. Há que poupar água mas aquilo é um abuso, meus senhores.
De volta ao hospital...
Mesmo que se leve um livro interessante para ler, as maravilhosas idiossincrasias dos utentes deste serviço saltam por demais à vista (e à audição e até ao olfacto).
Na sala de espera temos o prazer de conviver com espécimes tão peculiares quanto a mãe divorciada que deixa tocar até à morte o seu super toque de telemóvel liga já 3939 com o épico de Tony Carreira "vou deixar-te louca, carinha laroca, carinha laroca, com água na boca, carinha laroca, carinha laroca..."
Canção que certamente pouco agradou a uma jovem gótica de 120 kg com uns óculos de mergulho na cabeça. Não percebi porquê. Não posso confirmar mas estou certo que foi chamada para Neurologia. Havia algo de muito errado com aquela miúda.
Perto dela, dá-se entretanto uma altercação curiosa, na qual uma mulher dos seus 50 anos oferece o lugar a uma outra que aparentava a mesma idade, pelo que esta retorquiu com um seco: "Não, obrigado, sente-se a senhora.", sendo óbvio que o que lhe queria dizer era: "Oh meu granda coirão, não me estás a chamar velha porventura, não?"
Resumindo, as duas, senhoras do seu nariz, ficaram em pé e a cadeira vazia até que um tipo claramente esquizofrénico com pinta de fã de Iron Maiden viu aquele lugar desocupado e não se fez rogado.
Depois de ter ido lá fora dar uma esmola à EMEL que leva a peito sempre que um gajo não lhe faz uma doação, sentei-me ao lado de uma anciã, com uma idade mínima de 75 anos, não tinha menos. Logrados uns 5 minutos, a idosa sai-se com um "com licença". Esperei que a dona se levantasse. Porém, não o fez. O que fez foi levantar ligeiramente o corpo cansado em relação ao assento da cadeira e largar um 'Bruuuum', alarme sonoro de que algo iria muito mal naqueles intestinos. Aiaiaiai. Mantive os olhos no livro para não envergonhar mais a senhora que se desfazia em desculpas.
Uff! Chega finalmente a minha vez de passar os biombos que nos separam dos supostos profissionais de saúde. E do lado de lá é todo um mundo à parte.
O relato fica para uma próxima. Agora vou comer um olá fresquinho.
segunda-feira, 23 de março de 2009
"Têm que se rir das mesmas piadas que tu?" Xiu!
Ontem fui ao teatro e constatei duas coisas:
I - Ando a perder muitíssimo em não ir ao teatro regularmente e a partir de agora farei por ir uma vez por mês. Aceitam-se conselhos, propostas, convites, bilhetes.
II - Deviam existir pré-requisitos para se ir ao teatro.
-Não tem nada que falar durante a peça mas se não sabe falar baixo, não entra.
-Não sabe rir-se sem parecer um jumento a ser castrado, não entra.
-Manda dicas e assobia para o palco como se tivesse a ver a bola e a chamar cabrão ao árbitro, não entra.
-Ri-se do mesmo modo de um sketch dos Malucos do Riso (akguns são bem bons, make no mistake) e de uma crítica sarcástica ao comunismo pré-revolução de 1917, não entra.
Devem haver mais uns quantos, mas por ora fico-me por aqui, até porque tenho mais que fazer.
A peça era esta. Já não há.
I - Ando a perder muitíssimo em não ir ao teatro regularmente e a partir de agora farei por ir uma vez por mês. Aceitam-se conselhos, propostas, convites, bilhetes.
II - Deviam existir pré-requisitos para se ir ao teatro.
-Não tem nada que falar durante a peça mas se não sabe falar baixo, não entra.
-Não sabe rir-se sem parecer um jumento a ser castrado, não entra.
-Manda dicas e assobia para o palco como se tivesse a ver a bola e a chamar cabrão ao árbitro, não entra.
-Ri-se do mesmo modo de um sketch dos Malucos do Riso (akguns são bem bons, make no mistake) e de uma crítica sarcástica ao comunismo pré-revolução de 1917, não entra.
Devem haver mais uns quantos, mas por ora fico-me por aqui, até porque tenho mais que fazer.
A peça era esta. Já não há.
Toda a gente canta assim, não me lixem!
Tomar as coisas como certas é muito mais que meio caminho para se ser surpreendido.
Isto é verdade e serve para muitas situações, coisas sérias da vida como desgostos de amor e dívidas ao fisco.
Depois desta introdução que prometia um post a falar de sentimentos e tal, eis o âmago da questão, muito menos ursinho carinhoso que isso.
Quem é que já viu Xutos ao vivo?
Toda a gente. Dez vezes. No mínimo.
Quem é que já leu alguma letra dos Xutos?
Ninguém. Vá, uma pessoa. No máximo.
E nesta última é que está o problema.
Uma amiga de Napoli e que recentemente fez Erasmus em Coimbra, há uns dias tinha naquela frasesinha do MSN a seguir ao nome, uma parte de uma canção dos Xutos.
A frase em questão era: "Queria ter um avião para lá ir mais amiúde."
Uè? Como é que é? Amiúde?
'Coitada, não sabe muito de português, há que dar um desconto', pensei.
Mas antes de me ir armar em Zé Esperto, fui procurar a letra desse som e escândalo dos escândalos: ando há anos largos a cantar mal a canção!
É que estava capaz de ir ao 'Quem quer ser milionário?' e na pergunta de 1 milhão responder tranquilo que era "queria ter um avião para lá ir mais a miúda..." !!!
As minhas desculpas ao Tim, mas sinceramente não estava à espera que um tipo que escreve nacos como "vou tirando fotocópias e vou pensando em ti" ou pérolas dignas de um Marante como "ai meu amor o que eu já chorei por ti, mas sempre para sempre gostarei de ti", se saísse com um "amiúde" ali, caraças!
É que toda a gente canta "mais a miúda", certo?
Claro que sim.
Isto é verdade e serve para muitas situações, coisas sérias da vida como desgostos de amor e dívidas ao fisco.
Depois desta introdução que prometia um post a falar de sentimentos e tal, eis o âmago da questão, muito menos ursinho carinhoso que isso.
Quem é que já viu Xutos ao vivo?
Toda a gente. Dez vezes. No mínimo.
Quem é que já leu alguma letra dos Xutos?
Ninguém. Vá, uma pessoa. No máximo.
E nesta última é que está o problema.
Uma amiga de Napoli e que recentemente fez Erasmus em Coimbra, há uns dias tinha naquela frasesinha do MSN a seguir ao nome, uma parte de uma canção dos Xutos.
A frase em questão era: "Queria ter um avião para lá ir mais amiúde."
Uè? Como é que é? Amiúde?
'Coitada, não sabe muito de português, há que dar um desconto', pensei.
Mas antes de me ir armar em Zé Esperto, fui procurar a letra desse som e escândalo dos escândalos: ando há anos largos a cantar mal a canção!
É que estava capaz de ir ao 'Quem quer ser milionário?' e na pergunta de 1 milhão responder tranquilo que era "queria ter um avião para lá ir mais a miúda..." !!!
As minhas desculpas ao Tim, mas sinceramente não estava à espera que um tipo que escreve nacos como "vou tirando fotocópias e vou pensando em ti" ou pérolas dignas de um Marante como "ai meu amor o que eu já chorei por ti, mas sempre para sempre gostarei de ti", se saísse com um "amiúde" ali, caraças!
É que toda a gente canta "mais a miúda", certo?
Claro que sim.
quinta-feira, 19 de março de 2009
Orquestra ambulante on the road
Nova gente, grande acontecimento!
O segredo mais bem guardadinho da música portuguesa vai lançar finalmente um álbum, após sete anos de grandes concertos por esse planeta fora.
Ainda que ouvir esta banda em CD seja como praticar o coito com uma Lolita insuflável - não tem metade da piada - dia 27 de Abril, os mighty mighty O'questrada irão lançar portanto "Tascas Beat", no fundo um best of dos sons que já andam há anos a girar ao vivo, digo eu.
Ontem deram mais um belo, ainda que curto, espectáculo no Maxime (ouvi o Manel João Vieira a dizer 'estes gajos têm um ganda som, caralho!') e segundo Donatello Tom Waits Quim Barreiros, é de esperar um grande show de apresentação do álbum, talvez no Parque Mayer.
Mel!
Quem não gosta, é Guterres!
O segredo mais bem guardadinho da música portuguesa vai lançar finalmente um álbum, após sete anos de grandes concertos por esse planeta fora.
Ainda que ouvir esta banda em CD seja como praticar o coito com uma Lolita insuflável - não tem metade da piada - dia 27 de Abril, os mighty mighty O'questrada irão lançar portanto "Tascas Beat", no fundo um best of dos sons que já andam há anos a girar ao vivo, digo eu.
Ontem deram mais um belo, ainda que curto, espectáculo no Maxime (ouvi o Manel João Vieira a dizer 'estes gajos têm um ganda som, caralho!') e segundo Donatello Tom Waits Quim Barreiros, é de esperar um grande show de apresentação do álbum, talvez no Parque Mayer.
Mel!
Quem não gosta, é Guterres!
sexta-feira, 13 de março de 2009
Mais uma dose de SUDOmasoquismo?
Estive a fritar o bolbo raquidiano um bocadito com o jogo da Lily Allen, mas não tive nem paciência nem destreza para passar o 5º nível.Se chegarem ao fim, digam qualquer coisa.
Lily Allen no Sudo é goooooooooooo!
Metam chapa e dêem um víciozinho aqui.
terça-feira, 10 de março de 2009
Se calhar não vias...
Sa-sassaricando!
Todo mundo leva a vida no arame ...
Sa-sassaricando!
O brotinho... a viúva... e a madame!...
Sentaram no ovo do Calombo
Foi um assombro!
Sassaricando...
Quem não tem seu sassarico
Sassarica mesmo só!
Porque sem sassaricar...
Esta vida é um nó!
Todo mundo leva a vida no arame ...
Sa-sassaricando!
O brotinho... a viúva... e a madame!...
Sentaram no ovo do Calombo
Foi um assombro!
Sassaricando...
Quem não tem seu sassarico
Sassarica mesmo só!
Porque sem sassaricar...
Esta vida é um nó!
quinta-feira, 5 de março de 2009
Sinalização Temporária #2
terça-feira, 3 de março de 2009
Dr. Estranhas-aulas ou como parei de prestar atenção e ferrei uma bicada como mandam as regras
Primeira aula do 2º semestre do mestrado e o que é que eu faço?
Chego a horas - primeiro erro - e sento-me na 1ª fila - segundo erro -.
Aula tão secante 'blablabla tecnólogos + cientistas + indivíduos sem estudos + know-how + cutting-edge + revolução industrial + Chico Toucinho morreu de pneumonia porque andava a esconder couves-lombardas na neve + coração de boi não é um coração dum boi mesmo é um tipo de couve-lombarda, 'percebem a ideia'?'
Hora de jantar finalmente. Mais cinco minutos e atirava-me para o chão.
Ah que bela meia hora de descanso, vá esticamos a corda mais um pouquito e baza beber café para dar alento que não se pode ir assim para o 2º round com aquele Tarzan Taborda dos professores universitários só com uns rissoizitos de camarão no bucho.
Vá agora bora lá antes que ele comece outra vez com o discurso de 'eu sou professor catedrático e vocês são todos burros quem nem um candeeiro a petróleo + deve ser um esforço hercúleo respeitarem os horários' - foi certinho como o sol -.
'É por isso que os ingleses fizeram um túnel por baixo do Tamisa no séc. XIX e Portugal é uma nulidade em todos os aspectos + eu dei aulas em Oxford e Southampton, sou o Mourinho desta merda, o maior dos homens' + não sei quê um gajo que inventou uma lanterna para ir às minas + a Qimonda devia ser nacionalizada + o acelerador de partículas do CERN tem 20km + qualquer coisa sobre barcos com rodas - devem ser aqueles do Mississippi tipo os do 'tu andas sempre descalço Tom Sawyer junto ao rio a passear Tom Sawyer' - e depois os gajos que inventaram as primeiras fotografias e carne congelada e... ...
...
E adormeci. Todo eu bem na frente do Zé Galileu da Pç. de Espanha de cabaça tombada a fazer uma sesta.
Logo na primeira vez que me sento na frente é que me deu para dormir. Isto é azar, raistaparta carai!
Não mais que um minuto depois, outros dizem que foi um quarto de hora mas é claro que é mentira, acordo estremunhado com ele a olhar-me por baixo da sobrancelha franzida, como a dizer 'ai é? então tá bem, já foste!' mas sempre sem perder o fio à meada. É que ele é um óptimo orador, pena ser como o Pelé, segundo o Romário: "Calado é um poeta. Quando abre a boca só fala merda."
Está decidido, nunca mais chego antes das 18h e nunca mas é mesmo nunca mais me sento na frente. Isso é que era bom.
Estou completamente marcado. Acho que já chumbei.
Fora isso, tudo a correr bem.
E vocês? Gostam da vida que levam?
E música da boa? Vai?
Beastie Boys - No Sleep Till Brooklin
Chego a horas - primeiro erro - e sento-me na 1ª fila - segundo erro -.
Aula tão secante 'blablabla tecnólogos + cientistas + indivíduos sem estudos + know-how + cutting-edge + revolução industrial + Chico Toucinho morreu de pneumonia porque andava a esconder couves-lombardas na neve + coração de boi não é um coração dum boi mesmo é um tipo de couve-lombarda, 'percebem a ideia'?'
Hora de jantar finalmente. Mais cinco minutos e atirava-me para o chão.
Ah que bela meia hora de descanso, vá esticamos a corda mais um pouquito e baza beber café para dar alento que não se pode ir assim para o 2º round com aquele Tarzan Taborda dos professores universitários só com uns rissoizitos de camarão no bucho.
Vá agora bora lá antes que ele comece outra vez com o discurso de 'eu sou professor catedrático e vocês são todos burros quem nem um candeeiro a petróleo + deve ser um esforço hercúleo respeitarem os horários' - foi certinho como o sol -.
'É por isso que os ingleses fizeram um túnel por baixo do Tamisa no séc. XIX e Portugal é uma nulidade em todos os aspectos + eu dei aulas em Oxford e Southampton, sou o Mourinho desta merda, o maior dos homens' + não sei quê um gajo que inventou uma lanterna para ir às minas + a Qimonda devia ser nacionalizada + o acelerador de partículas do CERN tem 20km + qualquer coisa sobre barcos com rodas - devem ser aqueles do Mississippi tipo os do 'tu andas sempre descalço Tom Sawyer junto ao rio a passear Tom Sawyer' - e depois os gajos que inventaram as primeiras fotografias e carne congelada e... ...
...
E adormeci. Todo eu bem na frente do Zé Galileu da Pç. de Espanha de cabaça tombada a fazer uma sesta.
Logo na primeira vez que me sento na frente é que me deu para dormir. Isto é azar, raistaparta carai!
Não mais que um minuto depois, outros dizem que foi um quarto de hora mas é claro que é mentira, acordo estremunhado com ele a olhar-me por baixo da sobrancelha franzida, como a dizer 'ai é? então tá bem, já foste!' mas sempre sem perder o fio à meada. É que ele é um óptimo orador, pena ser como o Pelé, segundo o Romário: "Calado é um poeta. Quando abre a boca só fala merda."
Está decidido, nunca mais chego antes das 18h e nunca mas é mesmo nunca mais me sento na frente. Isso é que era bom.
Estou completamente marcado. Acho que já chumbei.
Fora isso, tudo a correr bem.
E vocês? Gostam da vida que levam?
E música da boa? Vai?
Beastie Boys - No Sleep Till Brooklin
PS: O título do post é um trocadilho um tanto simplório com o deste filme aqui, que vi no outro dia e adorei simplesmente. Kubrick rei, Peter Sellers grande. A must-see.
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